Сколько не прижившихся катренов
стёрты и зачёркнуты тобой, –
там такие вышли бы поэмы...
Не сложилось, –
«списаны на бой».
Там рассветы, женщины и бури,
чувства, не идущие под снос,
там перчатки, брошенные всуе
в лица вечно тявкающих псов;
там за несогласие простили
всех, кто обескровлен и остыл,
там последний день в пустой квартире
отрицает сущности и смысл...
Круглый год – дожди и снегопады,
звёзды, нисходящие с небес,
там порою выглядит распятым
каждый свежевыструганный крест...
Тают за бортом альтернативы,
и всё тише с сердцем говорят...
Жалко их топить ещё живыми, –
маленьких, беспомощных котят.
