Старик  давно  сидит  у  моря
на  берегу...   Под  шелест  вод
он  сам  с   собой  о  чём-то  спорит
и  ветер  пьёт.

Его  встречают  за  морями,
за  рубежами  всех  эпох... –
а  он  сидит,
как  будто  знает:
так  хочет  Бог.

Рисует  посохом  фигуры
на  небе
или  на  песке, –
и,  словно  жезл,  посох  грубый
в  его  руке.

Рисунки  впитывает  море,
и  поглощают  облака...
А  он  опять  о  чём-то  спорит... –
 
      Ах,  как  же  вечность
      коротка!