Он  снова  шагает  по  старым  кварталам,
несёт  чепуху,  наклоняется  к  окнам...
Такой  же,  как  Город, –  
из  прошлого  соткан,
такой  же,  как  Осень, – 
из  медного  сплава.

И  люди  ему  улыбаются  грустно, – 
никчёмный  старик  в  удивлённых  калошах...
Трамвай  остановится,  будто  нарочно,
вздохнёт  и...  помчится  по  старому  руслу.

Мигнёт  равнодушно  пустой  перекрёсток, – 
здесь  шелест  надежд  под  ногами  любимой...
Он  видит  себя,  проходящего  мимо,
а  раньше  казалось,  что  это  непросто.

Берет  тёмно-старый... –   а  может,  корона?
В  разбитых  ладонях  дюралевый  посох...
Он  смотрит  на  Город,  достав  папиросы, – 
последний  волшебник  страны  Оберона.

Ах,  как  далеко  до  возможного  рая!
В  глазах  старика  неподвижное  время...
Он  многим  владел,  ничего  не  имея,
и  может  идти, 
никуда  не  шагая...