Пусть  остаётся  сказка  на  песке, –
я  окропил  её  песчинками  дорогу
и,  будто  с  ней,  блуждаю  налегке,
схожу  с  ума  и  верю:  люди  могут

не  пропускать  свой  фирменный  вокзал,
разлуку  высадив  на  брошенном  перроне
без-перс-пек-тив...
Но  проводник  сказал:
он,  мол,  транзитных  ни  за  что  не  тронет.

Я  возвращаюсь  в  сказку  на  песке
всегда  какими-то  нелепыми  путями,
пока  двойник  скучает  вдалеке
и  тщетно  ищет  сходство  между  нами.

Такой вот ребус, –  и  не  для  простых
его  решений
я  маршруты  намечаю...
А  проводник  злорадно  бьёт  под  дых
и  портит  кровь  мою...

своим  остывшим  чаем.