Море осталось в крови,
синей наколкой – сквозь кожу...
Ходят по небу теперь корабли,
брызги роняя на куртки прохожих.
Склянками вымерян день, –
каждый с Андреевским стягом,
а тротуар перейдёт в аппарель,
если противник окажется рядом.
Мостик – балкон, и в мои
руки врезается леер, –
смотришь за грань уходящей земли,
как у причалов швартуется время.
В доме каюты светлы,
и переборки надёжны,
трюмные в холод гоняют котлы, –
выбрать бы якорь...
да жаль, – невозможно.
Борт покидаешь, шутя,
сходишь на берег, старея...
Дом ожидает судьба корабля –
ветхой брандвахты, не ставшей музеем.
