Который век – мечтаю отоспаться…
Но не зовут из очереди в рай…

В пунцовом мелкотемье листопада:
и смысл потерялся,
и трамвай.


Короткое – как ножик перочинный,
сложило солнце пополам лучи.

Я не хочу выискивать причины.
Пусть осень всё расскажет…
Помолчи.


Она ведь – безраздельно золотая.
Она к нам птицей села на карниз
и раны мелким дождиком латает…
Да толку: если некому звонить…


Соря вдоль горизонта ноябрями,
не знает осень,
что на нашем дне
мы все названья улиц поменяли:
одну планету – разменяв на две…


И нас ведут – то ангелы, то суки…
И нет у нас – совместных снов и слов…
И в сердце – рюмка полная разлуки.

Но я не пью. Я лишь крошу стекло…


И я живу. То лепо, то нелепо…
То весь в друзьях, то на пустой меже…
И на плечах промозглый привкус неба.

И белый привкус Господа
в душе…

______________________________

     © Copyright: Майкл Космика, 2014