По  жизни  шагал  очень  славный  прохожий,
и  были  улыбки  и  песни  в  пути,
случались  победы,  –  пускай  небольшие, 
и  грезились  сказки  и  «вечность  –  потом».
Но  чувства  кромсали,  а  разум  не  верил,
и  сердце  старалось  пореже  стучать, 
со  временем  путь  превратился  в  рокаду:
и  ползать  противно,  и  глупо  лететь.
Он  боль  запивал  одноразовой  страстью,
пытался  свободу  с  людьми  совместить...
Не  вышло...
Душа  запрокинулась  в  бездну
в  каких-то  неполных  споткнувшихся  лет...

Увидел  волшебник  несчастье  такое, – 
решил  погибавшему  жизнь  повторить:
забрал  человека  к  себе  в  мастерскую
и  стал  аккуратно  его  разбирать.
Всё  вынул,  протёр  и  обратно  поставил,
промазал,  где  надо,  подкрасил  слегка...
Но,  правда,  осталось  немного  деталей –
ненужных,  наверно,  –  к  чему  их  крепить?!

Пошёл  человек  по  удобным  равнинам,
по  светлым  годам  да  по  свежим  следам,
и  сердце  «пореже  стучать»  не  просило,
и  разум  всё  правильно  воспринимал.

Смеялся  волшебник:  «Какое  искусство!»
и  прятал  детали  под  старым  плащом:
досадную  совесть,
высокие  чувства,
добро,  справедливость
и  что-то  ещё...