Приходит  час  неверия  и  смуты,  –
ты  запираешь  сердце  на  замки,
считаешь  уходящие  минуты...
Пора  стрелять,  но  выстрел  –  не  с  руки;
в  мозгу  толпятся  мысли-лилипуты,
ты  нарезаешь  мелкие  круги
и  обещаешь,  врёшь,  хамишь  кому-то...
Ты  проиграл,  и  нету  сил  идти.

Приходит  час  предательств  и  измены:
толкают,  мстят  и  требуют  долги,
и  даже  дома  изменяют  стены,  –
весь  мир  разрушен,  скалятся  враги...
Ты  смотришь  завороженно  на  вены, 
ты  раздираешь  пальцами  виски,
запутавшись  в  решении  дилеммы...
Ты  проиграл,  и  некуда  идти.

Приходит  час  безмолвия  и  боли...
Не  написать  о  нём,  –
перу  не  хватит  крови.