Моя  страна  теперь  далеко
от  этих  гор, – 
мы  ушли  на  север . . .
Но  знаешь,  брат,  как-то  так  легло:
не  убежать  нам  от  тех  ущелий.

Уходит  снова  в  Россию  «дурь»
по  старым   тропам, –
кромсать,  калечить . . .
так  без  снарядов,  ракет  и  пуль
уничтожать  нас  намного  легче.

И  чья  вина? –  не  дано  понять
по  жизни  нищим  пуштунским  семьям, –
каким  чертям  удалось  послать
преступный  трафик  на  эту  землю?

Но  знаешь,  брат,  до  сих  пор  стоит
в  изгибе  Пянджа  твоя  застава,
а  в  русский  город  опять  летит
с  «двухсотым»  транспорт
                                              ночным  тюльпаном.

Живут  Самара,  Ростов,  Кронштадт,
и  так  же  парни  идут  на  службу . . .
Но  этот  трафик  убьёт  солдат
ещё  непризванных . . .
безоружных!

Другое  время,  другие  мы,
но  тот  же  трафик  вскрывает  скалы . . . –
           Он  был  бы  больше
           без  той  войны,
           без  нас,
           взрослевших  на  перевалах!