Знаешь,  хочется  иногда  читать
ни  себя,  ни  других,  а  кого-то  свыше,
кто  отправил  в  печку  свою  тетрадь
и  ушёл  на  небо  по  скользким  крышам,

кто  за  словом  правды  в  закон  не  лез,
рифмовал  со  шпагой  врага  и  друга,
а  когда  срывался  во  тьму  с  небес,
то  спокоен  был  он, 
а  не  напуган . . .

Понимаешь,  люди  давно  в  плену
у  себя  –  расчётливых  и  реальных,
и  уже  не  хочется  никому
ночевать  под  звёздами,
а  не  в  спальне,
чтобы  выпить  утром  промозглый  смог
у  реки,  закутавшейся  в  туманы . . .

и  разжечь  костёр  из  еловых  строк
на  Земле
на  нашей
обетованной . . .