Когда  напалмом  выжжена  скала
среди  домов  и  вечных  остановок,
когда  с  балкона  выброшены  снова
прошедший  день
с  окурком  пополам,
когда  упал  в  железную  кровать,
глотнув  смиренно  тёплого  кефира,
а  с  потолка  спускается  пунктиром
домоклов  меч . . . –
как  просто  умирать! . .
вбирая  тень,
вбирая  немоту,
очередную  мученицу  ночи . . .

ты  проклял  мир,  который  напророчил,
и  расстрелял  у  памятников  тьму.

Да,  всё  не  так,
не  так . . .    и  правота
куда-то  вышла,  хлопнув  в  сердце  дверью . . .
ты  будешь  выть  ночами
вместо  смерти,
а  рядом  капать  мёртвая  вода.

            Зайдёт,  ворча,  взъерошенный  сосед,
            открыв  проём,
            с  бутылкой  мутной  дряни . . .
            
            но  выжженную  душу  не  обманет
            из  коридора  выхваченный  свет.