А  годы  уходят, 
годы,
и  птицы  поют  в  ночи,
что  нет  никакой  свободы, –
ищи  её,  не  ищи...

Свобода  приходит  позже,
когда,  уронив  в  рассвет
остатки  дублённой  кожи,
увидишь:  тебя  здесь  нет...

И  можешь  тогда  по  небу
летать,  отпустив  года,
над  миром,  в  котором  не  был
свободным  ты
никогда